A Batalha

Havia terminado finalmente o frio do Inverno, ao cerrar o infindável portão feito de um milhão de árvores instala-se um silencio espaçoso reconfortante mas no entanto infindávelmente mais tenso, pois se do outro lado simplesmente se concentrava em sobreviver, essa emoção transfigura-se aqui numa ansiedade determinada em que ambos os exércitos se olham a distância, separados apenas por um pequeno rio sedoso. O colossal silencio faz zumbir os ouvidos com a sua totalidade, e que outra resposta poderia haver quando dois adversários que reconhecem a sua mútua destruição que advirá brevemente e simultaneamente a resolução de que irão impor-se os seus próprios fins de boa vontade. Mas no minuto seguinte tudo muda, as tropas começam com galhofas despreocupadas e coisas demais, uns cospem para o chão, outros bocejam, e sem sequer o som de uma corneta para indicar o "À carga!" nem muito menos o porta-bandeira competer-se a fazer o seu trabalho, pois fumava do seu cachimbo, e aliás, todas as bandeiras restantes haviam sido deixadas na neve - a guerra de símbolos havia acabado, agora só haviam homens - eis que ambos exércitos vagarosamente passeiam até ao leito do rio onde uma pequena morte os espera. Dispersam-se e misturam-se pelo rio com a água nem fresca nem morna até aos joelhos. Se  houve um plano de estratégia foi realmente ignorado, ou quiçá nunca existiu. A primeira espada é espetada calmamente no abdómen dum soldado Caliceano, o seu grito de morte não sendo ouvido como mais que um bocejo incrédulo enquanto submerge na água rasa, mas é assim que a batalha oficiosamente começa, a brutalidade escalando subtilmente e a passo constante ate já ninguém se lembrar da calma anterior. Brevemente o sangue será tanto que o rio mudará de cor, e neste dia há bem mais soldados que gotas de água. Este festival de morte continua sem fim a vista, por vezes parecendo dar a vantagem aos Caliceanos, mas quando parece garantida a vitória dos Punhalescos, a cortina ergue-se e revela-se a plena ilusão que era, pois os anteriores numeram para lá de mera contagem. Estes últimos tem um truque na manga no entanto, pois após certas centenas de milhares de sendo este o caso, convocam um dragão de cinco cabeças com caras de espelhos. Após isto a situação muda drasticamente, soldados Caliceanos morrem às dezenas por segundo, o volume de sangue Caliceano sendo agora bem superior ao volume do rio, que agora enche-se para além das suas margem, banhando a areia circundante a afogando caranguejos em hemoglobina. Os Caliceanos mudam de estratégia depois disto, largam as suas armas todas e correm atirando-se contra as espadas inimigas, procurando não a derrota na rendição mas a rendição na morte, e não descansarão até o último dos seus compatriotas der o seu ultimo suspiro. O processo é moroso, sendo o exercito dos ansiosos perdedores dez vezes maior que o outro, tornando a sua derrota logisticamente trabalhosa. A fúria dos Punhalescos aumenta face a esta cobardia e redobram o seu zelo na execução dos oponentes, mas o simples numero destes é assombroso, cinco Caliceanos desarmados a atirarem-se para cima de cada e apenas um Punhalesco torna a batalha no genocídio mais exaustivo concebível. Muitos tropeçam e caiem no rio, afogando-se no sangue de outros qual caranguejo. O dragão desdobra-se em dois mas rapidamente sofrem ambos enfartes e tombam sobre o campo de batalha húmido. Das cinzas renasce um ser dificilmente descritível em termos de forma, certamente com consistência mas sem aparente consciência, simplesmente abalroando o sangrento campo de batalha ceifando indiscriminadamente qualquer um que roce o seu caminho. O calor e insuportável, muitos Punhalescos embora prossigam a decepar inimigos já há muito perderam a sanidade e simplesmente continuam a actuar na sua raiva até colapsarem de exaustão, e o calor não para de aumentar. Os Caliceanos também há muito que abdicaram da sua razão e correm ansiosos pela sua destruição. E o vale as portas do grande portão chega a tal temperatura que morrem agora cem soldados por segundo, e brevemente se extinguirá toda a vida deste esquecido campo de morte, e é o que acontece num súbito clarão de luz, seguido de nada mais que silencio e escuridão, tal como foi no início e sempre será.

No dia seguinte ele acorda primeiro, e primeiro olha em volta. Depois retira o braço debaixo da cabeça dela com cuidado para não a acordar e caminha nú até ao vão da janela para apreciar a paisagem urbana coberta de neve, e suspira sorrindo. Ela acorda não com o suspiro mas porque tinha de acordar e trocam “Bons Dias”, enquanto ela se enrola no lençol e encosta-se a parede. Infelizmente, ele não tem tempo para ficar para tomar pequeno-almoço que hoje trabalha cedo, assim que veste-se calmamente, de pé e de olhos fechados enquanto ela observa sem piscar os olhos, tentando por tudo não esboçar um sorriso. Ele agacha-se para ela não ter de abdicar do conforto mas também para não o acompanhar a porta, e ela resignadamente fica imóvel e confortável embora no fundo gostasse de o levar até lá. "Mais tarde vamos tomar café, sim?", "A que horas?", "Ás seis e meia.", "Está bem, até logo", e ele vai-se, matutando sobre até quando durará este frio de Janeiro.